Uma antena apontando ao céu,
A vizinha de bobs recolhendo, afoita, a roupa do varal
E, lá fora, a chuva cai.
Fina...
Fria...
Me enclausurando neste quarto
Ao som da boa música
À imagem da boa palavra
E à recordação do meu lugar,
Da minha concha
Que me alimenta
Fazendo-me pérola.
Mas não das melhores pérolas,
E sim das mais torpes,
Das mais vis,
Das mais humanizadas...
Humanoperolis...
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